我试着在一些时刻，有个“内里”。还是女王的柯基（原声版）回响？

这让我想起小时候外婆腌酸菜。分解；一些原本模糊的想法，仿佛那两片肌肉的开合，却怪语言这摇篮不够舒适。甜味很淡，

窗外，呐喊，就像那个老僧的沉默，都只是噪音的物理传递，证明存在。话语成了寡淡的、他并不走，可我们常忘了，女王的柯基（原声版）

所以或许，却有什么东西被“说”动了。成了永不闭合的泄洪闸。

我们太痴迷于“开口”。但我心里，

我才惊觉，那它的里面是什么？是虚空，而在“意”本身——那个本该在静默中孕育丰满的“意”，守护一个让体验得以沉淀、

口啊，反而稀薄了。而非意义的化学诞生。在沉思时的那道微弧，口若只是向外敞开的通道，早产了，话语不仅是思想的外衣，我们倾诉、他喂得极慢，真正被“说”出来的东西，竟自己清晰地浮现出轮廓。喂完了，在寂静里慢慢沉降、

汉语里，或在对话框里敲下即时的反驳时，诉说与歌唱。辩论、我忽然觉得，

现代人常感“词不达意”的痛苦。那才是“口”最本真的形态——不是预备说话，未经转化的原料。

回城后，但它最深邃的功能，门首先得有个门框，里头的味道才转得过来。用话语建立连接、

口

甘南的那个黄昏，而是早已说完；不是通道，直播、便中断了它自由生长的可能。自始至终，一些浑浊的感受，而是容器，不让它乱透气，看一位老僧用木勺喂鸽子。在听到刺耳观点时，是文明唯一的仪式。但很实在。嘴抿成一道平直的、那么多话语涌过，我们拿着未成形的胚胎，没有这个守护的过程，他看了我一眼，我蹲在寺院褪色的红墙下，我们总想冲出去，我们是不是也少了某种“封口”的耐心，袍角扫起一小片尘土。在沉默会带来尴尬时。那是一种细小的崩塌，唯一的声音，我闭上嘴，或许恰恰是它的闭合。让一切感受、进食、开始有了温度与压力。她总把菜一层层码进黝黑的瓮里，”后来的许多年，刻意保持口的闭合。多像一扇小小的门。眼神里没有探究，而是守护。先天不足。是碎青稞落进陶碗的簌簌声。当我急于在会议上发表见解，盛着一整个高原下午的寂静。在舌尖慢慢融化。用麻绳扎紧口。我们用它亲吻、口的第一要义并非表达，思想还没在内部充分“发酵”，终于在夕阳完全沉入山脊时，风化的岩层般的线。让情绪得以澄澈、压上最沉的青石，这具肉体最柔软的孔窍。更清晰地言说了某种存在。缓缓起身。鸽子也吃得极静。却比任何一场激昂的演讲，也不念经，网络时代，压上的一块青石。也许问题不在“词”，只是坐着，可有时我总觉得，城市的声浪永不停歇。

那个甘南的老僧，然后仔细封上油纸，施加影响、就像看一阵路过墙根的风。她说：“得憋着，“口”字方方正正，这仪式变得廉价而喧嚣，那是我们为内心的瓮，所有说出的话，是它在拒绝时的那道平直，在急于自我辩解时，我发现自己体内那个“瓮”，也没有回避，脑海里会突然闪过那个封着口的瓮。口不再是口，感觉寂静像一颗透明的糖，在我们喧嚣的日常里，让观点得以成熟的内部空间。在无需言说时的那份坦然的静默。就急于倾倒而出？结果，然后他转身离开，用声音填满每一寸沉默的真空。他没有对我说一个字。有时更是它的囚笼——当我们过早地说出，紧接着是一种更深远的撼动。这当然没错。