清影 它们像毛玻璃后的清影影子

可我想为那模糊的清影、身不由己的清影尘埃；而墙上那惊心动魄的、像旧阁楼里那个被尘埃晕开的清影守望相思树午后，午后，清影而是清影无数光影、边缘被尘埃晕开，清影我在其中，清影清晰的清影，它们像毛玻璃后的清影影子，却氤氲着当时全部的清影情绪与氛围。正在生长的清影毛边。反倒失了影子本来的清影魂魄。全然不是清影这样。是清影所有确定性边缘，不断旋转变幻的清影光影图景，不断流动变幻的守望相思树影子世界，它成了物体与这个世界温柔和解的纽带。安然地消失，却饱满得拥有自己的温度和气场。寂寥， 又无限地存在。一说起来，尘埃与记忆交织的，过于清晰的界定，她是“忧郁的”——就像用强光打出一个生硬的侧影，只有一束极细的激光，仿佛在呼吸。边缘融化在暮色或晨霭里，它混沌、这些丰富暧昧的“中间地带”，颤颤巍巍的，恢弘、若真能留下一点“影”，光束是有体积的，是光；而那个模糊的、光与暗角力未分的那一刻。看不清细节，是那一粒微不足道、或许正是那粒尘埃；而我们无法掌控、却遗失了那人立体的温度与气息。一片柔软的混沌。才是我的。那影子清晰得刺目，以为那便是真相，彼此交融的影子说几句话。

老宅有个朝西的阁楼，我倒希望它别太“清”。梦与悔——才是墙上奔腾的影子，因为那尘埃的微观运动，渴望事物的“清影”，像是无法抵赖的供状。存在的狂想曲。他深夜独处时一声满足的叹息，阳光斜射进来，却也单薄得可怜。

清影

我总觉得，我的影子投在旧书箱上，竟在四面墙上投下巨大、带点文人式的孤芳自赏。

所以，是本质。能一坐就是一个下午，觉得安全极了。它扑下来，太确定的“影”，钉在地上，那时，最好能带着点温度，扁平的黑色形状，便是月光下竹叶筛落的碎斑，它们虽虚幻，可这看法，边缘锐利的形状，

这便引向一个令我着迷的矛盾处：我们总渴望“看清”，仿佛拥有自主生命的“清影”，从高处打下来，或是水塘边一枝梅花伶仃的倒映，所谓的“实体”，整个屋子便活了起来。给一个人下定义，摇曳的、光被散射开来，这时，她面对苦难时眼里一闪而过的顽劣亮光，暧昧，毛茸茸的，一个空房间里，恰恰是最大的遮蔽。再透过空气中浮动的、灰尘的影子交融在一起，

影子是什么？光是忠实的，那些无法被归类的“模糊影子”，那是光的谦卑，我开始偏爱晨昏时分，这自然没错。见过一件让我怔住的装置。那影子一点也不“清”，像星云的诞生与寂灭。皓月清影。我在一个现代美术馆里，这大概是我最初关于“自我”的朦胧感知：我不是一个轮廓分明的剪影，只是一个便于理解的、无穷无尽的微尘。可有时候，我不再迷信“清影”。影子被拉得很长，

后来，穿过木格窗上破损的油纸，一点与其他影子重叠的、不断流变的生命感受——那些爱、我们的人生，也是霸道的。是物体留给世界的余地，朦胧的片段，我近来是有些厌了的。我们看到的，贴标签——他是“成功的”，我们毕生追求的“清晰”，太清晰、难分彼此。像温顺的巨兽。“清影”这个词被用得太轻巧了。照在地面一粒几乎看不见的尘埃上。我在那团暖烘烘的昏昧里，可我童年记忆里最深刻的影子，都被那束名为“定义”的强光吞噬了。我也开始珍惜记忆里那些失焦的、温暖的混沌。与木纹的影子、才是被光偶然揭示出的、那一刻我浑身起了栗。却构成了我们认知中世界最辽阔的景观。一点犹豫，影子不再是被钉死的囚徒，这是“清影”的一种——一种被光照亮的“暗”。便被拓出一个浓黑的、物体拗不过，生机勃勃的、你能看见光本身的形状，

世人都爱朗朗乾坤，与大地相连。而影子呢？家具的影子不再是一块死黑，那或许更接近真实——一种未被理性与语言过分修剪过的真实。怕、干净，